Люди бегут в спокойные земли, но ничего вечного на земле нет, нет никакого рая земного, и беды — это лишь вопрос времени. Стоит ли бежать? А это уже вопрос — каков ты сам.

 Было — решал, что всё, наконец, пропало...

 И до сих пор решаю. Не в этот раз.

 Часто дорога шла под нависшей скалой,

 Часто шпион проникал в мой дом без досмотра.

 Мимо стрела — в пустоту, на волос один,

 Мост под ногами трещал, и рухнул за мною.

 Град побивал, но не смог уничтожить всходы,

 Так в ожидании долгом и ныне стою.

 Один говорил — глядите, что в дальних краях!

 Какие на нас надвигаются вскорости грозы...

 Другой отвечал — далеко пока что играет,

 А если в лес не пойти — не добудем лозы.

 А третий твердит — уходить скорее пора:

 Здесь гиблое место, добра не сыскать вовеки.

 И спорят они, а время летит, и скоро;

 И реку с запрудой заносят давно пески.

 Погоди! Бегучее время, постой, не надо...

 Начинают место в автобусе мне уступать.

 Облетает золотом зелень усталых садов,

 И осеннее солнце теплом обдаёт, но скупо.

 У кого-то осень затянется, как и зима;

 У кого-то быстрей, у кого — теплее и жарче.

 Сохранил ли глаз? Все равно стрелу пустишь мимо.

 Был красив и в обносках, ныне неважен в парче.

 Старый художник пишет картину жизни,

 А молодой свою уже написал...

 Словно на ёлке, холсты, на нитку наниза- 

 нные флажками цветными, дают сигнал:

 Время для праздника, время сегодня для чуда.

 Время подарков, время салютов и грез.

 И оживут на картинах молодцы уда- 

 лые, и девы, и волки, и старый Мороз.

 Давно заросла когда-то лихая дорога,

 Забита песком глубокая в прошлом река,

 И зимник сойдёт, как весной наметятся прога-

 лины, хоть стоял почти на века...

 И рухнет дворец. И новый будет построен.

 Из камня, из льда. Кому это важно потом?

 Земля под ногами — пирог зачерствелый и слоё-

 ный: время хватает его морщинистым ртом.

 Современной мода была, да вот устарела...

 Устарели и мы — и мир изменился вокруг.

 Об ином говорят теперь. И проблемы у чело-

 века нынче совсем другой вызывают недуг.

 Мы слились с эпохой. Другие тоже сольются.

 Да и стоит ли платье менять, раз душа одна?

 В магазинах платья наряды забытые, уце-

 нённые, но для нас — на них бесконечна цена.

 День на мгновенье застыл, потерял очертанья...

 Вспыхнуло солнце, померкло — опять чернота.

 Но ничего не случилось: события зани-

 мательные покатились из года в года.

 Обморок был на секунду? Косою взмахнула?

 Встали, пошли, о прошедшем подумать забыв.

 Жизнь преподносит пока что леченье амбула-

 торное, скальпелем душу пока не раскрыв.

 Вот картошка. Да кроты опять поели.

 Вот и яблоня. Но листьев не видать...

 Перебрать, оставить спелое — не цели-

 ком побито. А весной растить опять.

 Вот бурьян. Его вредитель и не трогал.

 Вот акация. Шипы, и нет плодов.

 На уборку к нам гроза поспела с грохо-

 том, услышав, наконец, наш летний зов.

 Не мною добыт из раскопа мечты самородок,

 Не я неизвестную землю за морем нашёл...

 Не мне корабли доставались заветные, ходо-

 витые, не мне уготован торжественный стол.

 И я находил жемчуга, и ходил через горы;

 Коню моему вороному не будет цены.

 Но золото снится добытое, снятся мне кора-

 бли, в шторм уходящие грозный, по склону волны.