MDCCXCV.
Стареющий мастер глядится на кисть, чуть подрагивающую,
Что делать! Прошло твоё время, так гордо вышагивающее...
И зрение хуже, предательски дрогнет рука.
Был опыт. Да есть мастерство, уж немного утраченное,
Запас в этой жизни богатый, прилично растраченный,
Картина, как отблеск прошедшего. Это — пока...
Её не сравнить с тем, что было в года твёрдой зрелости,
По точности линий, и гамме, и замыслов смелости,
То отблеск, но яркий. А впрочем, и он угасал...
И руки дрожат всё сильнее, в грядущее, завтрашнее,
И краски плывут, и к холсту подходить уже страшно,
Чуть теплится, жив уголёк, в отраженьях зеркал.
