Часто бывало и так — поглядишь на небесные дали, припомнишь себя в раннем детстве, и сразу захочется снова быть там. В тех далёких местах, где ты рос. Ощущения? Нет, не они привлекают, а память… Но нет уж тех мест, ибо там перемены, и их не узнать. Потому отпадает желание вновь очутится, как в детстве...
Ну почему искать тебя не в силах,
Когда так близко ты?
Кровь всё быстрее в жилах,
Ну, а в душе — цветут огнём сады?
Но встал, как будто есть преграда,
Не в силах руку протянуть,
Лиха отрада...
Прощай! Мне — в путь.
Поиск виноватого в бедах своих — дело дурное,
Вина всегда есть в нас самих — и того никак не скроем,
На кого валить, кого осудить — это уж как хочешь,
Легче только не станет жить — коли ты сам не захочешь.
Есть такое бесполезное занятие -
Как копание в себе самом,
И нету на планете такого понятия,
Что выкопал бы потом,
Но как, на милость скажи,
Не пытаться внутрь себя заглядывать?
Ни разу не уличить себя во лжи,
Не пытаться себя угадывать?
Кажется — протяни руку в небо,
И ты дотронешься до свинцовых туч,
А если поставить стремянку -
То можно дотянутся и до звёзд.
Но — увы! — мы живём в мире миражей и иллюзий,
Напрасно тянуть руки и бегать за стремянкой,
Не бывать в твоей руке ни тучам,
Ни звёздам!
Близко мы к чуду, как близко к мечтам и всем грёзам,
Только лишь руку тяни — и возьмёшь их собой,
И места нет больше боли, проклятьям и слёзам,
И обретаешь давно позабытый покой,
Только — увы! — и до смерти здесь близко, так близко,
Вечно по этой земле ведь никто не ходил,
На горизонте лишь тучи, что носятся низко,
От неизбежности бег, на пределе всех сил...
В этой жизни нету хуже ожиданья -
Есть проблема; ожиданье — это жизнь,
Есть приказы, есть потребность, есть желанье,
И ветра, что мимо нас, смеясь, неслись,
Всё равно им, есть квартира, есть ли деньги,
До обоев цвета в ванной дела нет,
Потому ли манят нас над морем стеньги,
Хоть немного быть в том мире, где зла нет?
Что делать душе, что от долгого бега устала?
Скрывалась от страха, и резво за счастьем гналась?
То пряталась в чаще, а то и сигнал подавала,
Чтоб видел хоть кто-нибудь, что за беда здесь стряслась?
Ей нет остановки, и нету ведь ровно ей дела -
По кругу ли бег, или по бесконечной черте,
Да хоть по спирали — душа пока не отлетела,
И снова вперёд, и опять дни пошли в суете.
Мы почему-то счастье где-то ищем
Подальше, и чем дальше, тем верней,
И в темноте, разбив лоб в кровь, всё рыщем,
Чем дальше, тем темней и тем больней,
От света всё уходим и уходим,
От дома, от своих родных огней,
И на чужбине так упорно бродим,
Хотя нас счастье ждало у дверей...
Снег укрыл белизной, всю пожухлость и грязь враз упрятал,
И сковала зима, затворила ушедшее прочь,
Нету слёз у природы, видать, своё дождик отплакал,
Как закат, что уносит с собой отгоревшее в ночь.
Нету слёз, нету грязи. Да радости летней не стало,
Лишь холодный покой, тот, в котором и жизни уж нет,
Очищая печаль, истребляя грехи, покрывало
Ледяное легло, тёмной ночью, гася вольный свет.
