Получилось у нас, и притом удивительно рано!

  Умудрённая жизнь оказалась чуть пресной и странной...

  Без восторгов душа, без натуги стихи выдаёт -

  Пролетающих уток охотник подстреливал влёт!

  Обретаемый навык чернилами сел на страницах,

  Ни цветных, ни бесцветных видений нам ночью не снится,

  Но обыденность серая стала пейзажем в глазах,

  И без уток болото, царит тишина в небесах...