И пускай пролетают года, словно вольные птицы,

  Словно пули, несущие гибель, горячую смерть;

  Словно летние грозы, страшащие дальней зарницей,

  Как метели январские — скрывшая всё круговерть...

  Пролетайте, года! Поскорее, прошу, пролетайте!

  Я устал дожидаться — и сам уж не знаю чего.

  Комаром застываю в текучей, твердеющей смальте,

  А в табличном хвосте красной пастой горит — «Итого».