Не нам приземлиться дано; умираем в полёте.

  Мы вечным голландцем летучим парим в небесах.

  Куда подевалась теперь наша бренная плоть?

  Ведь нету её на земле, где томленье, и страх...

  А впрочем, прошло понемногу у нас удивление,

  Какое нам дело до плоти? А души — летят.

  Земное осталось земле, царству боли и лени,

  А времени стрелок никто не открутит назад.