По морям чужим ходить ещё недолго - 

  Старый компас бурей был разбит в осколки,

  Карта стёрлась — невозможно разглядеть,

  Протекла в котле усталом ныче медь...

  Сколько тех морей считали мы своими - 

  Обозвали жарким стылый вечер зимний,

  Но душа твердит — не то, пора сбежать.

  Может, всё же ошибается опять?