Сбывается всё, хоть бывает — довольно и поздно,

  Когда на мечту, как на горькую редьку, глядишь,

  Протухла она, столько раз были зимы и вёсны,

  И вонь от неё, что в мешке никак не утаишь,

  Спокойствие лучше, чем буйства горячая радость,

  Особенно в годы, когда сердце немолодо,

  А зрелость — так вроде не юность, и даже не старость,

  Есть груз на плечах, но пока не тяжёлый, годов.