ↁCVII.
Рука застыла над дневником старым —
Что ещё написать, кроме числа?
Где-то жизнь проносилась пожаром,
А здесь — только зола...
Солнце в свой черёд восходит,
В свой черёд дожди и снега.
Ничего нового вроде,
Но память подсказывает — это пока.
Обсудить у себя
1
Комментарии (0)
Чтобы комментировать надо
зарегистрироваться
или если вы уже регистрировались
войти в свой аккаунт.
