Много лет уж прошло, а планета со скрипом летает,

  И не тщись предсказать ей конец — тут не твой нужен ум,

  Солнце жаром пылает,

  Космос в линзе небес всё синеет, продукт мерных дум,

  Ожидаем конца, но когда он придёт — кто же знает?

  Нам неведом тот срок,

  Только дни, как сухие листы, чуть шурша, облетают,

  Чтобы в осень сгореть на костре, нам давая урок...