Мне всегда казалось — я получил незаслуженное,

 Не горят от крови и мяса ладони натруженные,

 Не ослепли от книг и знаков забытых глаза...

 Я украсил жизнь несдержанными обещаниями,

 За постелью помягче, куском пожирней, — скитаниями,

 Мне грозила, но так и не разразилась гроза.

 Находил на дороге своей в ротозействе потерянное,

 И стрела попадала в цель, никем не проверенная,

 Запущу наугад — и опять удачу найду.

 Но с чего завидуют мне другие удачливые,

 Что в печали о чём-то жизнь по мгновению стачивали?

 То песка, то снегов им хотелось в цветущем саду.