ↁXXXVI.
Часто ночь за дивной книгой пролетала,
Часто время у картины не текло,
Мне казалось — целой жизни будет мало,
Мне казалось, что часы идут назло...
Я ошибся — и от книги стал усталым,
От костра остался едкий, горький дым.
Слишком сильно внял волшебному кристаллу,
Что на деле был невзрачным и простым.
