ↁXXII.
Затупился прекрасный меч, разбиты доспехи.
Разломиться в бою — ну, такая у них судьба.
Не на пир во дворце отчаянный витязь поехал -
Собирает на жатву смерть, созрели хлеба.
И о верном коне погибший плакать не будет,
Есть такая краса, что живёт для ранений и кру...
И для той красы не найтись справедливым судьям,
И доспех откован затем, чтоб продолжить игру.
