ↁXLV.
Надо подальше бежать от родимого дома,
Где каждый куст и любая травинка знакома,
Где слишком часто приятно валила истома...
Как же хотелось, чтоб жизненный путь был изломан!
Может, потом пожалею, вставая со стоном.
Может, жалеть о покое я буду на троне.
Ну, а пока я стою у бескрайнего склона,
Всё не решаясь на волю бежать из загона.
