ↁXCVII.
В позабытых снах замирает старое счастье,
А грядущая жизнь грезится чем-то пустым...
Неохота домой возвращаться из долгих гостей,
И, наверное, радость, а всё же на сердце грустно.
Что поделать — привычка сегодня берёт своё:
Попривык к чужбине, теперь привыкай к отчизне.
Но пускай же сон до утра скорее укроет,
И рассвет горячий приучит глаза к новизне.
