MXXXIII.
Мы странно зависим от слов, от друзей, от общенья,
Молчит телефон — это ветер сорвал провода,
В снегу почтальон не прошёл, и письма нам не будет,
Работы на вышке… Молчание, так, иногда.
Как воздух, что не замечаешь, покуда ты дышишь,
Молчанье пришло, непривычно, до звона в ушах,
Добраться б и так, говорить, рассказать, что ты знаешь,
Но нету пути. Только дыры на старых мостах...
