MXCIV.
Август — это просто вечер воскресенья,
Что минуты столь безжалостно крадёт,
И часы сдвигают стрелки роковые,
Чтоб настигнуть нас,
Как полтинник, что коллеги отмечают,
Перед тем, как на свободу нас прогнать,
Календарь худеет,
И ответ, что знать не будем никогда...
