MMMDCCCLII.
Дни летят, седые слухи устарели;
Те, что свежие — бессовестно соврут;
Ни секунды в шумной, людной канители
Здесь подумать, оглянуться не дадут.
Чёрной сажей лихо мажут неугодных;
Набеляют тех, кто сердцу дюже мил;
Скорбно плачут о разгоне сил свободных,
Раскаляя гневом недовольных пыл.
