MMMCLXXIII.
Всё пролетит — и стоим на обочине, ахнувшие:
Ныне воняют цветы, в прошлом сладостно пахнувшие;
Старый пейзаж превратился в помойку теперь;
Вроде бы нет на земле безвозвратных потерь...
Это куда ж мы попали, в какие безвремения?
Небо же нам не давало подсказок затмениями,
Или в пылу проглядели загадочный знак...
Что-то в сегодняшнем дне получилось не так.
