MMMCCCXVII.
Любое счастье — уходит скорое,
Мелькнув метером в вечерних небесах;
А беда медленно ползёт заторами,
Долго маячит, исчезая в кустах.
Впрочем, не мы — часы подводят, подлые:
То слишком быстро, а то медленно идут.
И пива не будет, как разживёмся воблами,
А без зарплаты согласен и на труд.
