MMMCCCVIII.
Горите скорей же, исписанные нынче бумаги!
Пускай превращается в пепел строй вцарапанных строк.
И в доме своём мы всего лишь застрявшие бродяги,
А в жалких признаниях старости — какой в них прок?
Жемчужина в раковине — просто случайная песчинка,
Застрявшая мусором в горле, что нужно извлечь...
Пытаемся вспомнить, куда же привела нас тропинка,
А после — скомканную исповедь пытаемся сжечь.
