MMDCCXVII.
Середина пути. Старые карты утеряны.
И можно подумать — куда же, в конце концов шёл?
К какому пристать собирался берегу,
Где нас ожидал бы и кров, и стол?..
Нужен ли нам теперь этот пункт прибытия,
Когда утихла кипящая кровь юных лет?
Да нет. Мечта другая. Мы не лётчики сбитые,
А просто на станции пересадки сменили билет.
