MMDCCCXCVI.
Скоро полночь. На столе — бутылка выпитая.
На полу мечты валялись, обескрыленные.
А надежда — отлучилась до утра.
Грозный ветер в темноте игрался камешками;
Всё болтает про края и жизни тамошние;
А «сегодня» переходит во «вчера»...
Я не сильно одаряем приглашениями;
Не терзаюсь о прошедшем сокрушениями;
И тоскующих пинками подниму.
Только счастье разве может быть насильственное?
Коль любовь сбежала первая, единственная...
И душа не подчиняется уму.
