MMDCCCVI.
Я вырос из колыбели, создание комнатное;
И мир разошелся к порогу двери входной.
И шторы слетали с окошек, ставни расколотые,
И улица, с нею — и город, — стал ныне мой...
И лунные блики — мои, сияние солнечное;
И миру, что близок, больше не ведом предел.
А старые метки — гаснут на карте точечками;
На склоне годов в колыбель возвратиться хотел...
