MMCXXXIII.
Душа растревожена; нету на сердце покоя;
Как зверь, что уносится в чащу с стрелою в боку,
И я убегаю, и капельки крови сочатся
На землю, деревьев кору, под ногами листву...
Мой вдох перехвачен; и болью пульсирует сердце;
Мальчишка-охотник… А старый — давно бы убил.
Как вырвать стрелу? Нагноится? Врастёт вечно в мясо?
Укроюсь в кустах, и прилягу. Бежать — нету сил.
