MMCXXV.
Жизнь поменялась, мечта отцветает, линяющая,
Что-то искали, да вот оказалось — не то...
Золото в наших руках, самородки сверкающие,
Бросили их, да в промывке грустит решето.
Мы же — в пути на восток, за прекрасными пряностями;
Только найдём — тотчас бросим. И — к новой мечте!
Боже! Пошли нам покрепче, потвёрже привязанности;
Впрочем, опять надоест, на последней версте.
