MMCXXIII.
Проходят года, я пытаюсь вернуться к утраченному,
Из горстки золы вновь отстроить сгоревший дворец,
А было — смотрели прохожие, чуть озадаченные,
Как я поджигал, и огонь улетал до небес;
Знать, воля его, — говорили, дивясь, расходящиеся...
Я рад был. Наверное. Может быть, рад и сейчас -
Не сжёг бы тогда, так сейчас зрил на угли дымящиеся;
Есть спички, дворец; и желанья огонь не угас.
