MMCXXII.
Проходит праздник. Мишура подарочная,
Несъеденный пирог на кухне стыл,
Бутылки в строй пустые, может, марочные,
Но проверять — терпенья нет, и сил...
В рабочий ритм и мы тихонько втягиваемся,
И вспоминаем вдруг, что денег нет.
В автобусах под поручнем наслаиваемся,
Быть может, что счастливый был билет.
