MMCLXXXVIII.
Так часто сидим на дымящих и остывших руинах,
И роемся в битых камнях, чтобы хоть что-то найти...
И долго не уходим -
Хотя и сама жизнь указала, что отныне мы в пути.
Но бродим убийцей вокруг охладевшего трупа,
Полицию ждём...
Что это? Привычка? Упорство? Неизвестность пугает?
Ответить хотим, а уйти от руин — это потом.
