MMCLXXVI.
Напиши мне картину, художник, среди шума будоражащего;
Постарайся, хоть грубый прохожий под руку толкал;
И не слушай того страждущего,
Что просил на похмелье себе, и грозил, и умолял.
Позабудь и про голод, и текущие ботинки залатанные;
Позабудь!..
Но возможно ли картину написать, и ничем не запятнанную,
Если в краски примешивалась быта мутная суть?
