MMCDLXXXIII.
Мы пишем на пыльном стекле об утраченных чувствах,
О том, что напротив, — вовеки утратить нельзя;
Рисуем картины,
И карту всей жизни, где мечена наша стезя...
О, пыльное наше стекло, замаравшее пальцы!
Я тряпкой протру.
И вечность увижу, и долго искомую мудрость,
И яркое солнце, что вечно встаёт поутру.
