MMCCXXXVII.
Заметает пурга, засыпает деревья июльские;
В январе будет солнце горячую землю сушить,
По весне будут тихо дожди над землёй моросить,
И все птицы над нами кружат переменными курсами...
То ли вспять реки наши текут, побеждённые клятвами;
То ли рухнул на землю без грохота весь небосвод...
Изменилось теченье времён. Что же нас ещё ждёт?
Но пока что мы живы, и вроде — несильно помятые.
