MMCCXVII.
Уходила ночь, уходило и утро осеннее;
Хоть и солнца на небе нет, а всё же не ночь.
Птиц весенних пение -
Только нам, очерствевшим душой, ничем не помочь.
Все несчастья у нас внутри, и там же всё доброе -
Между ними — война...
Вот идём налегке, а на самом-то деле — с коробом,
Где удачи прошедших лет, и наша вина.
