MMCCXIV.
Я устал; и сбился считать и друзей, и раны;
Тот погиб в недавнем бою, и того уж нет;
В жизни странной
Нам так редко даётся один счастливый билет...
Ну, а этот совсем не погиб — в лазарете, калечный;
Вот, и третий пропал...
А четвёртый — сбежал, и стал предателем вечным;
Только пятый не смог сбежать — сам его расстрелял.
