MMCCXCVIII.
Чуть светлей небеса, поднимается утро ветренное,
И качает деревья, листья срывает трепетные,
Над землёю разводы серых, стремительных туч.
Нам бросает свой свет солнце, надёжно упрятанное,
И глядим в небеса, надеждою тайной объяты,
Но в разводах и неба не видно, не то, что луч...
И кому-то закрались в сердце мысли неправильные -
Что не может быть солнца на свете этом фатальном;
А какое же солнце? Тотчас предъявите мне!
Наглецу обещали — пройдут и погоды пасмурные,
Припечёт и осветит, зловредный прогонит насморк;
Но не верит дерзец ни в солнце, ни в гром по весне.
