MMCCXCIV.
Летаем в небе грозном, покалеченные,
Печатью дроби мелкой в гнёздах встреченные,
И дом родной отныне разорён.
Пока что мы отделались царапинами,
Летим, и кровью ссохшейся заляпанные,
Отдать с последним вздохом наш поклон.
От дыма без просвета задыхающиеся,
Глядим на пламя, ярко разгорающееся,
Деревья, и сама земля горит...
Прощайте же, умершие, не слышащие!
Прощайте, братья, рядом хрипло дышащие!
Мы в яркий устремляемся зенит.
