MMCCVIII.
Поясни мне, случайный прохожий, насколько мы средние;
Не злодеи вроде, и добрыми не назовёшь;
Не богаты, что Крез, и потом — не то чтобы бедные;
То ли серая краска на нас, то ль шахматка сплошь...
У кого бы ещё спросить? И бродим Панургами,
Вопрошая о нашей мечте без конца всех подряд.
И пускай все сказали, что эта мечта пропащая,
Но на то и мечта, что вечно тревожит наш взгляд.
