MMCCLXXII.
Я стихами переполнен, как наркотиками,
В кошельке лежит одна бумажка сотенная,
Но на книги целиком её пущу,
А потом — из дома что-нибудь стащу.
Сколько раз меня ломало абстиненциями!
От натуги останавливалось сердце...
Раз попробовал — и всё. Теперь не слезть,
И без порции стихов — не жизнь, а клеть.
