MMCCLVIII.
Отгорел нещадным огнём заблудившийся август,
Тяжело провожать; просили — останься, пожалуйста!
Но с злорадной ухмылкой туча на солнце нашла,
Затяжным дождём неприбитую пыль залила...
А потом — и морозы нас ждут, и снега, и метели;
Не ко времени эта жара, мы заметить успели,
И гадаем, зима ли была, или осень сейчас,
Или ранней весной почему-то согрело нас.
