MMCCCXXII.
Открываем мы книгу, читаем слова: «Я радо...»
И зевнув, закрываем; на полку кладём, назад.
Ничего в этой жизни от счастья нам больше не надо,
От несчастий — тем боле; хоть этого — целый склад.
И пылятся на полках тома, вовек не открыты;
И картины, которых чужой не касался взгляд;
Мы летим с соседом давно по разным орбитам,
Одиночки в толпе — вроде, так теперь говорят...
