MMCCCXL.
Горе иль счастье родиться на свет поэтом?
И не успеть уничтожить свой черновик...
Нас не спросили. Только сейчас — не об этом;
Наша ли власть, как образ в душе возник?
И на наследство мы потеряли право -
Плохо сжигать, но хуже того — сохранить.
Нас увлекли на развилке дорог направо;
Вместо покоя нам вечно придётся жить.
