MMCCCLXXX.
Снова прислушаюсь — нет, по-прежнему тихо;
Вновь пригляжусь — вижу, одна темнота;
Путь по дороге, где больше никто не ходит,
Больше, чем есть с собой, нам не дано.
Пальцами трогаю — холод, гладкие стены;
А на губах — бумаги жёваной вкус;
Может, что я — совсем расхлябанный нытик;
Может, казалось, что путь мой — совсем пустой.
