MMCCCLXXVIII.
По дороге уходят волки в овечьей шкуре,
И по ней же овцы в волчьем наряде идут,
Перепутались нынче в монетах орлы и решки,
И из Рима подальше любые ведут пути...
И подумали волки — то наши братья, наверно!
Да и овцы с надеждою смотрят на серых убийц.
Балагурят, делят табак, маскарад — не внове,
Хоть чужая шкура своей душе — не к лицу.
