MMCCCLVII.
Я ночами не сплю, и здоровье сдаёт понемногу;
В круговерти погони за хлебом, и в куче бумаг
Попытаюсь, избегнув злословья, осилить дорогу
Под неведомым небом, впервые поставив свой стяг...
И текут неизбежные строки потоком бесценным,
Потому что на ценник совсем не осталось чернил;
Пропуская последние крохи по трепетным венам
Я спрошу — вот зачем? — и без сна на рассвет уходил.
