MLXXXVIII.
Неведомо всё, что есть в мире, суровом и престранном,
Идёт мимо нас, на ходу чуть страницу приоткрыв,
Мы что-то желали...
Немного, из вредности; другие ж — себя позабыв,
Да, жизнь — это книга; и больше — раскрытая книга,
Но грамоты той мы не знаем, да и знать не хотим -
Нам легче бывает взять ручку, рисовать в ней картинки,
Да в угол украдкой глядим...
