MↁLXXXV.
Невозможно картины писать, не поймав настроение;
Не проснувшийся голос не выдаст ни хрипа, не пения;
Не сработал с рассветом будильник уснувшей души...
Поднимается солнце в зенит, потеплевшее, жаркое;
Перекус бы теперь от работы, за крепкою чаркою -
А слепящие сны всё твердят и твердят: «Не спеши!»
Потихоньку отходит жара, разопрелая, смачная;
И к закату любую работу пора бы заканчивать -
Но не начато дело, и всё не озвучен подъём.
И пора бы ко сну отправляться душе перетруженной,
Холодеющей осенью, зимней порою завьюженной -
Но прервался так поздно души неразбуженной сон.
