MↁDXXI.
Летописец усталый страницу под вечер заканчивает;
А под занавес старого года окончит и том.
Черновые наброски, помарками крепко налаченные,
Нечитаемый почерк, да мыслей набитых содом...
В чистовик бы теперь, переправить бы в спешке записанное -
Но изъятые книги не взять летописцу вовек.
Кто читал, те, конечно, сумбур непонятный вылизывали,
Превращая в красивую сказку реальности бег.
