MDXL.
Отгорела осень, облетела красками,
Стала серой; холст весь выбелит зима,
Посереет, превратится в грязь сама,
Будет зелень, станут запахи все вязкими,
Будет лето, солнце жарит, пыль над тропками,
Прохожу я по годам за кругом круг,
Как на гонке, руль в руках, и рёв вокруг,
И трибуны с вечно сорванными глотками.
