MDLXXIII.
Годы идут. Побежали, как в съёмке ускоренные,
Ноги бесчувственны, даже с больными мозолинами,
Вроде б теперь всё равно, неохота бежать,
Вроде б усталость, болячки нам скрючили стать,
Только теперь жмёт на газ время, бывшее медленное,
В юности дохлою клячей, почти что пристреленною,
Сколько мечтали в те дни мы рвануться стремглав!
Время же наше ползло, норов свой показав...
