MↁDCXCVIII.
На обочине старой стоит машина поломанная,
По асфальту кусками лежали шины, клочьями порванные,
Да чернеет дорожкой масляная полоса.
Ну, а мы — по дороге бредём, усталые спешенные,
Унося на жерди свои чемоданы развешанные,
И по-прежнему верим в себя, в мечту, в чудеса...
И машина не в первый раз застывала, разваленная,
Разбивалась с полного хода о дерево сваленное,
И ложилась на бок, а то и на крышу в кювет.
Выбирались и мы, оставляли сталь искорёженную,
Нам вослед поднимали гвалт птицы встревоженные,
Да уносит ветер очередной билет.
